Des colporteurs toquaient régulièrement à notre porte.

Certains nous visitaient quotidiennement, ainsi le marchand de glace, un Berbère, haut et maigre, très brun de peau à l'oeil perpétuellement courroucé, qui nous portait, enveloppé dans des chiffons, le lourd pain de glace parallélépipédique commandé la veille, car jusqu'à ce que mes parents aient les moyens financiers d'acquérir un merveilleux réfrigérateur de marque frigidaire et de couleur pistache (le plus beau que j'aie jamais vu !), nous usions d'une glacière rudimentaire pour conserver les aliments frais.

Un autre, un crémier, tout maigre celui-ci aussi, mais petit et souriant, passait tous les jeudis, jour où ma mère achetait tout exprès pour moi, un coeur  de fromage frais au lait de brebis, que le vendeur démoulait devant nos yeux de son cadre métallique, il arrivait que j'aie droit aussi à un peu de beurrre de brebis au goût légèrement aigrelet dont je raffolais.

L'été, nous recevions parfois la visite d'un vendeur de crème glacée faite maison par des "indigènes" là aussi, gourmandise que je préférais aux glaces européennes pour ce goût incroyablement frais et fruité mais ma mère m'en achetait rarement pour des raisons sanitaires, expliquait-elle et je ne comprenais guère pourquoi il n'y avait pas de problèmes pour le fromage blanc mais seulement pour la crème glacée.

Plus rarement, passa le vendeur d'une limonade artisanale à laquelle je n'eus jamais droit à mon grand désappointement, toujours pour des histoires d'hygiène alimentaire.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>